Hoy estoy triste. La noche me envuelve impidiéndome verte. El anhelo sigue ahí, incluso cuando ya te has ido.
Hoy estoy triste, y por repetirlo no dejaré de estarlo. Sin embargo, con quien me puedo ahogar son únicamente este bolígrafo duro y el papel que sufre su tinta.
No hay más palabras porque yo no quiero escribirlas.
Como dijo Neruda, "el viento de la noche gira en el cielo y canta". No sé qué cantará, pero la vela aún llora cera sobre el vaso que la sujeta.
Sé que este texto no tiene ni pies ni cabeza, que solo es una oscuridad abierta y sangrante, una luna roja y herida, pero...
... Hoy estoy triste. No pensaba decírselo a nadie, y por eso aún no he abierto la boca. Odio molestar a las personas con mi propia existencia, a pesar de que ahora mismo me siento muy sola, quiero un abrazo y quiero palabras. Me da igual cuáles, solo quiero que alguien me cuente una historia y me oprima contra su pecho.
Sin embargo, los humanos somos así. Y nadie va a aparecer aquí solamente para sacarme una sonrisa. Esta noche nadie hará magia para mí. Esta noche, moriré sola.
